الفولاذ والأسى صعود ملك المرتزقة - الفصل 437

داخل الخيمة، كان الهواء ثقيلاً بالكلمات غير المنطوقة. كانت الأصوات الوحيدة هي طقطقة المشاعل البعيدة في الخارج وحفيف جدران القماش الخافت بينما كانت الرياح تداعبها.

جلس فاراكو متربعاً بالقرب من حفرة النار، ويداه اللتان غطتهما الندوب مستقرتان على ركبتيه. كان وجهه، الذي أرهقته سنوات من المشقة والمعارك، غير مقروء، رغم أن فكه كان مشدوداً بقوة. وفي المقابل، جلس تورغان في صمت، وكان وضعه متصلباً، وأصابعه تتتبع ببطء التطريز الموجود على كمه. ألقى ضوء النار المتذبذب ظلالاً متحركة على وجهيهما، مبرزاً الخطوط الحادة للأب والابن — متشابهان جداً، ومع ذلك يقفان الآن على طريقين متضادين.

لم يتحدث أي منهما. لم يكن هناك ما يقال ولم يكن الآخر يعرفه بالفعل.

ومع ذلك، كان هناك شيء سيتعين عليهما قوله.

انقبضت أصابع فاراكو لتشكل قبضة على ركبته، وابيضت مفاصله. استنشق بعمق من خلال أنفه، وحبس أنفاسه للحظة طويلة قبل أن يخرجها في زفير بطيء. كانت الخيمة مضاءة بشكل خافت، وكان ضوء النار المتذبذب يلقي ظلالاً طويلة متموجة على الجدران القماشية. في الخارج، بدت أصوات المعسكر — أصوات متمتمة، وقرقعة المعادن، والضحك البعيد العرضي — بعيدة وغير ذات أهمية مقارنة بالصمت الذي امتد بين الأب وابنه.

“إذاً، أنت ذاهب حقاً،” قال فاراكو أخيراً، وكان صوته منخفضاً ورزيناً. ولكن كان هناك شيء آخر تحته — شيء مكبوت، شيء يقرب من الاستياء. “سوف تتخلى عن الأرض التي عاشت فيها قبيلتنا لنصف قرن. الأرض نفسها التي نُفينا منها، الأرض نفسها حيث تنتظر روح والدتك، وحيث سننزف قريباً لاستعادتها.”

التقت نظرة تورغان بنظرة والده بثبات. لم يكن هناك أي تردد في وقفته، ولا شك في صوته عندما أجاب.

“أنت تعرف الإجابة على ذلك بالفعل.”

أطلق فاراكو زفيراً حاداً وهو يهز رأسه. “ومن أجل ماذا؟” كان صوته مشوباً بشيء من المرارة الآن، شيء يقرب من الغضب. “من أجل وعد بحياة قد لا تعيشها أبداً؟ من أجل مكان ليس موطنك، بين أناس ليسوا من أهلك؟”

ظل تورغان جالساً بلا حراك، ويداه مستقرتان بخفة على ركبتيه، وأصابعه مسترخية. لم يتردد.

“من أجل حياة لن أتمكن من تحقيقها مرة أخرى أبداً. سأبني موطني الجديد وسأصنع المزيد من الأهل.”

تيبست نظرة فاراكو، وتقلصت عضلات فكه. كان يبحث، ويراقب، وينتظر أي وميض من التردد، أو أي بريق من الندم في عيني ابنه. لكن لم يكن هناك شيء.

“وهل يستحق الأمر كل هذا العناء؟” سأل فاراكو، وكان صوته أهدأ الآن، وإن لم يكن أقل حدة. “كل ما عرفته يوماً، كل ما كنت عليه يوماً — هل سترمي بكل ذلك بعيداً من أجل هذا؟”

انحنى تورغان للأمام قليلاً، وتعبيره لم يتزعزع. التقط ضوء النار حواف وجهه، مبرزاً الخطوط الحادة لملامحه، والتصميم في عينيه.

“إنه يستحق ذلك،” قال بصوت ثابت وحازم. “وأكثر من ذلك بكثير.”

تراجع فاراكو إلى الخلف، وضغط شفتيه في خط رفيع. نظر إلى ابنه، نظر إليه حقاً — ليس كالصبي الذي رباه، بل كالرجل الذي أصبح عليه. وأدرك، ربما بعد فوات الأوان، أنه لا سبيل لإعادته.

أخرج فاراكو زفيراً حاداً، وأومأ برأسه مرة واحدة ببطء وتأنٍ. ارتفع كتفاه، العريضان واللذان أرهقتهما سنوات القتال، قليلاً قبل أن يستقرا وكأنه يفرغ ثقلاً كان يحمله لفترة طويلة. درس تورغان للحظة طويلة، وكان تعبيره غير مقروء، ثم تحدث.

“حسناً،” قال بصوت خشن لكنه ثابت، “لقد حان الوقت لتفعل شيئاً ذا قيمة في حياتك.”

سخر تورغان وهز رأسه وهو يميل إلى الخلف قليلاً، وعقد ذراعيه فوق صدره. عيناه، اللتان كانتا مليئتين بنار الشباب المضطربة، تحترقان الآن بشيء أكثر برودة، شيء قسته الطريق التي اختارها.

“لماذا تهتم بذلك؟” سأل، وكانت نبرته مشوبة بشيء حاد، شيء لم يُقل. “لم يبدُ أنك تهتم لنصف حياتي. ولديك بالفعل ذرية لتنقل دمك إليها. ما الذي يهم فيما أفعله؟”

أظلمت نظرة فاراكو، وتقلصت ملامحه، ولكن ليس غضباً — لا، كان هذا شيئاً آخر. شيئاً أعمق. تحركت أصابعه لفترة وجيزة قبل أن يضعها على ركبتيه، متمالكاً نفسه. عندما تحدث، كان صوته أهدأ، لكنه لم يكن أقل حزماً.

“كان عليّ أن أهتم،” قال. “من أجل والدتك.”

تشنج فك تورغان.

“لم أكن لأجرؤ على النظر في وجهها وإخبارها أنني لم أحاول حتى.” لم يتزعزع صوت فاراكو، ولكن كان فيه شيء ما، شيء خام تحت الكلمات. “أنني تركت ابننا يرحل إلى مكان لن تلتقي فيه روحه بروحها أبداً.”

بقيت الكلمات عالقة بينهما، ثقيلة كحجر أُلقي في مياه عميقة. ألقى الحريق المتذبذب ظلالاً على وجهيهما، متبدلة مع الصمت الذي أعقب ذلك.

انحنى فاراكو للأمام قليلاً، وانغرزت نظرته في نظرة تورغان بكثافة رجل عاش الحرب والمنفى والخسارة.

“هل أنت مستعد حقاً لذلك؟” سأل.

الشخصيات والأحداث خيالية، والرواية للمتعة لا للتقليد.

ظل تورغان صامتاً، وانخفضت نظرته إلى الأرضية الترابية للخيمة بينما انجرفت أفكاره إلى والدته. كان بالكاد يتذكر صوتها الآن، فقط دفء يديها عندما كان طفلاً، والطريقة التي كانت تدندن بها الأغاني القديمة أثناء رعاية النار. لقد ماتت في وقت مبكر جداً، وكان هو أصغر من أن يفهم معنى فقدان شيء ما إلى الأبد. ولكن الآن، وبينما كان يقف على حافة التخلي عن كل ما عرفه يوماً، ضغط عليه ثقل تلك الخسارة كصخرة كبيرة.

ببطء، رفع رأسه والتقى بعيني والده. لم يكن هناك أي تردد عندما تحدث أخيراً.

“لقد قلت بالفعل إن الأمر يستحق أكثر من ذلك.”

كان صوته ثابتاً، لكنه لم يخلُ من المشاعر. كان فيه اقتناع، ذلك النوع الذي لا يأتي إلا من معرفة أنه لا يوجد تراجع.

“سأبني مكاناً جديداً،” تابع تورغان، “حيث سيلتقي ابني بروحي وبروح والدتي. ربما… يوماً ما، سنجتمع جميعاً مرة أخرى.”

ظل وجه فاراكو خالياً من التعبير، لكن فكه اشتد قليلاً. انثنت أصابعه على ركبته، وللحظة، اكتفى الزعيم العجوز بالنظر إلى ابنه—

ثم، وبصوت لا يكاد يتجاوز الهمس، تمتم فاراكو: “ليس إذا كنت عبر البحيرة العظيمة.”

كانت الكلمات مثل سكين انزلق بين الضلوع. استنشق تورغان بحدة لكنه لم يقل شيئاً. لقد اتخذ قراره بالفعل. وسواء استطاع والده قبول ذلك أم لا، لم يعد هذا من شأنه.

أطلق فاراكو تنهيدة طويلة متعبة، ومسح وجهه بيده وكأنه يحاول مسح الثقل الذي يضغط عليه. كان صوته، عندما تحدث، أهدأ الآن — مستسلماً.

“لا يزال لدي واجبي تجاه القبيلة،” قال. “لذا سأفعل كل ما بوسعي لجعل مستوطنتك مستقرة قدر الإمكان.”

ظل تورغان صامتاً، يراقب والده وهو يواصل حديثه.

“فاشا ستأتي أيضاً،” أضاف فاراكو، وكانت نبرته رصينة، يراقب أي رد فعل. “سيكون من الجيد أن يتزوج شخص من دمك بزعيم شخص آخر. رابطة الدم أقوى من رابطة التجارة.”

اتجهت عينا تورغان نحو والده، لكن تعبيره كان غير مقروء. لم يبادر بالرد، ولم يظهر أي علامة على الموافقة أو الرفض. استقرت يداه على ركبتيه، وظلت أصابعه ساكنة، وكان تنفسه بطيئاً ومنتظماً.

درسه فاراكو للحظة طويلة قبل أن يزفر مرة أخرى، ويهز رأسه. كان صوته أكثر خشونة عندما تحدث بعد ذلك، مشوباً بشيء مرير تقريباً.

“والدتك لن تتحدث معي إذا لم أحاول حتى المساعدة.”

بقيت الكلمات عالقة بينهما، أثقل من ذي قبل. للحظة، لم يكن هناك سوى الصمت، باستثناء الأصوات البعيدة للمعسكر في الخارج — طقطقة النيران، والتمتمة العرضية للأصوات.

وقف تورغان على قدميه، وكانت حركته بطيئة ومتأنية. وقف هناك للحظة، ينظر إلى والده، الذي ظل جالساً، وأصابعه تتبع ببطء حافة الكوب الخشبي الذي وضعه في وقت سابق.

“أفترض أن هذا هو الوداع، إذاً،” قال تورغان، وصوته ثابت.

لم ينظر فاراكو للأعلى في البداية، واكتفى بالإيماء برأسه قليلاً قبل أن يلتقي أخيراً بنظرة ابنه. كان هناك شيء بعيد في عينيه، وكأنه ينظر إلى شيء يتجاوزه بكثير، يتجاوز هذه اللحظة. ثم، وبنفس هادئ، تحدث.

“بالتوفيق.”

ومع ذلك، التقط كوب النبيذ من الأرض، وأماله قليلاً قبل أن يأخذ رشفة بطيئة، وكأن تلك الحركة الواحدة يمكن أن تغسل كل ما بقي دون أن يُقال بينهما.

مكث تورغان لنبضة قلب أخرى، ثم استدار وخرج من الخيمة.

استقبله الهواء البارد عند خروجه، وملأت رائحة الملح والأرض الرطبة رئتيه. سار بضع خطوات للأمام، وضغط حذاؤه على التراب، قبل أن يرفع نظره أخيراً.

هناك، في الأفق، خلف الأسوار الخشبية للمعسكر، كانت السفن العظيمة تنتظر. امتدت صواريها الطويلة نحو السماء، كظلال داكنة مقابل ضوء الصباح الباكر. تمايلت الحبال مع الرياح، والأشرعة مطوية وجاهزة. وتحتها، تجمع شعبه — ينتظرون، ويستعدون، ويتمتمون فيما بينهم وهم يقفون على أعتاب رحلة ستغير كل شيء.

موطن جديد. بداية جديدة.

حيث سيكون هو صاحب السلطة.

✦ انتهى الفصل ✦

هذه الرواية عملٌ خيالي لا يمتّ للواقع بصلة، وجميع أحداثها وشخصياتها من وحي خيال المؤلف.

تذكّر أن لا تدع القراءة تلهيك عن صلاتك فهي صلتك بربك .